Malvinas: el vuelo de tres argentinos para salvar un nene

Luego de la recuperación de las Islas Malvinas, el hospital civil - el King Edward Memorial - estuvo en manos del médico clínico Mario Lazar Vellico, que había ofrecido sus servicios allí en 1973. Con él se encontraban el cirujano Rojas, el pediatra José Héctor Soria y el tocoginecólogo Augusto Pablo Sandoval, que rápidamente recibió la orden de regresar al continente. En su mayoría, los casos de los soldados argentinos que recibían en un principio eran por pie de trinchera. Pero con el paso de los días, las heridas ya tenían otro nivel de gravedad.

En el KEMH continuaba trabajando el personal isleño. Su jefe, un militar, había sido enviado a la isla Gran Malvina por precaución. De acuerdo a lo comentado por Rojas, se encontraban "con una doctora recién recibida, Mary Elphinstone, que estaba de vacaciones cuando estalló el conflicto y se quedó, y con una excelente médica escocesa llamada Alison Bleaney, que en rigor comandaba el hospital. Ella tenía en su cabeza la historia clínica de los 1.800 habitantes de Malvinas. Durante la guerra, casi todos los kelpers habían marchado hacia el interior de las islas. Quedarían 15 en Puerto Argentino. Entonces, cada mañana, Alison los llamaba a través de un aparato llamado ‘vox” para ver cómo estaban. Era una cajita con un cable y se comunicaba familia por familia. Por eso nos enteramos del estado de Allan, y comunicamos la urgencia al helicóptero designado para las evacuaciones”.

Molina afirma recordar que la misión le llegó a él: “Era una evacuación sanitaria de urgencia”. El mate y el cigarrillo no tuvieron lugar. En compañía de López ubicó el lugar en una fotocopia que funcionaba como carta táctica. Tenían que volar en dirección a la estancia Brookfield, ubicada en Puerto Luis, a 30 kilómetros en línea recta de Puerto Argentino. Molina reconoce de manera especial a López (entonces Cabo 1ero.): “fue de los mejores navegadores que hubo en Malvinas. Había que darle el destino y algún otro dato y entregaba la ruta y el mejor rumbo. Era como un GPS”. Salieron con dirección al norte. En frente, el Bell llevaba trazada una cruz roja. Pero el resto estaba pintado de verde: eran un blanco militar.

En este punto, la historia se divide: de acuerdo a las palabras de Molina y López, iban solos. Para el médico Rojas, él le comentó a Molina lo que debían hacer y se subió con ellos. Y agrega que el helicóptero subió y volvió a bajar para que se sume “otro personal que dejaron a mitad de camino hacia el destino”. Tanto Molina como López estaban al tanto de que esa misión les iba a exigir una atención máxima. Hacía tiempo que los dos hombres se conocían y habían sellado una relación muy fuerte previo a a esos vuelos por corredores sembrados de enemigos.

Es que la llegada a Malvinas no fue simple. Casi no sobreviven. Molina se enteró de la recuperación de las Malvinas el 2 de abril mientras se afeitaba y escuchaba una radio que había llevado al baño. “Al día siguiente nos dijeron que seis helicópteros irían a las islas. Pidieron voluntarios. Yo tenía 26 años, era soltero y me ofrecí”, detalla. López puntualiza que el 7 de abril pusieron "una ametralladora MAG del lado del piloto, porque nuestro helicóptero era de asalto, transporte de personal, de municiones, de evacuación, no de ataque. Salimos 3 máquinas hacia el sur: un Puma SA 330, un Augusta A109 y el Bell. Tomamos rumbo a San Antonio Oeste, donde embarcaríamos en el buque Bahía Paraíso para llegar a Malvinas “.

La primera zozobra sucedió cuando se disponían a cargar combustible instantes previos a partir hacia el sur. “Hay una luz que se enciende cuando quedan 20 minutos de combustible. Puede ser un poco más o un poco menos. No llegábamos y se encendió. Le dije a Roberto Vildoza -el segundo mecánico que estuvo en Malvinas y debió ser evacuado- que ponga a funcionar su cronómetro y yo hice lo mismo con el mío. Casi en tiempo de descuento, a los 19 minutos, vi el aeropuerto. Llegamos y a los 22 minutos se apagaron las turbinas”, profundiza Molina. El segundo problema fue que cuando llegaron al puerto, el Bahía Paraíso ya se había ido. “Lo teníamos que alcanzar en vuelo y subirnos. El tema es que el Puma y el Augusta tienen 2 motores, y el Bell uno”, continúa López.

A su vez, la comunicación de la aeronave funcionaba a medias. “Podíamos recibir, yo escuchaba lo que me decían, pero no emitir”, indica Molina. Se puso a la par del Puma y por señas les informó del inconveniente. Finalmente llegaron al buque y cuando estuvieron cerca de Malvinas -el 11 de abril- al aeropuerto de las islas, volando a 30 metros del suelo por mal tiempo. “Desde el Bahía Paraíso nos preguntaban ‘¿pies secos?’, que significa llegar a tierra. No se veía nada. Yo soy creyente, y lo que sucedió fue que de pronto se abrió un pedacito de cielo, apareció el sol e iluminó justo el aeropuerto”. Se instalaron en el que había sido el destacamento de los Royal Marines, en Moody Brook, a mitad de camino entre Puerto Argentino y Monte Longdon. “Las primeras misiones fueron vuelos de reconocimiento, para recoger banderas de señalización que ellos podían usar para un desembarco. Las que vimos, las sacamos. Y también íbamos a las estancias para recuperar equipos de comunicación”, dice López.

El 1° de mayo empezaron los ataques de la marina británica. Las tropas argentinas tenían a disposición cañones de 105 mm. que no llegaban a los buques. A modo de prevención, los helicópteros fueron enviados a una cancha de fútbol junto a la residencia del gobernador. “Eran una o dos horas de oír caer bombas. Paraban y volvían. Me explicó un artillero que tiraban en forma de rombo o en rectángulo, para ir cercándonos. No nos dejaban descansar. Hasta que llegaron los cañones de 155 mm. y empezaron a retirarse”, recuerda el mecánico de a bordo. Inmediatamente comenzaron a trasladar regimientos a Darwin, a Puerto Howard, víveres, armamento.

No había caminos, era todo traslado aéreo. Y casi siempre debían salir con alerta roja. Para entonces atravesaban lugares donde ya volaban los PAC (Patrulla Aérea de Combate) de Sea Harrier ingleses. “Nos buscaban, porque sabían que éramos los que hacíamos los traslados de tropas y armas”, explica López. A finales de mayo, el final de la guerra se avecinaba. El ánimo de los cuadros de Aviación del Ejército no era el mejor. Habían logrado tirar al helicóptero Puma AE 508 en Monte Kent. Allí fallecieron 6 integrantes del Escuadrón Alacrán de Gendarmería Nacional y un suboficial recibió heridas. Los ingleses se aproximaban cada vez más a Puerto Argentino y era más difícil volar. Y con ese panorama, a Molina, López y Rojas les llegó la misión de rescatar a Allan Steen.

“Cuando nos tocaban vuelos sanitarios íbamos al hospital, coordinábamos todo y salíamos. Si había un paciente, el protocolo era transportarlo con un médico. Era por la seguridad del paciente y la nuestra”. cuenta Molina.

“El camino más corto era una diagonal sobre el mar, pero allí había fragatas con misiles contra las que no podíamos hacer nada. Así que nos hicimos ‘sombra’ con la costa. Volábamos bajo, sin comunicación y en un recorrido más largo”, prosigue en detalle el piloto. Volaron en dirección al norte 2 minutos, hicieron un viraje a la izquierda otros 5 y giraron a la derecha otros 10. Localizaron el destino: una casa blanca con cinco personas que levantaban las manos en la puerta indicándoles que ese era el lugar. Por las dudas, Molina bajó el helicóptero a 150 metros del lugar y no dismiunyó la turbina. López, por órdenes suya, tomó el FAL que llevaba a bordo y se acercó con cuidado al lugar. “Fijate y haceme señas que me acerco”, le dijo el oficial. No sería la primera trampa que intentarían los ingleses, según cuentan.

López se acercó y le hizo señas a Molina que estaban seguros. El piloto dejó el motor en ralentí, listo para arrancar. Rojas se sumó al grupo. El médico recuerda: “Hablé con el padre de Allan. Tenía una apendicitis aguda que debía operar ya mismo. También traté a una mujer muy simpática, que tenía una úlcera diabética. La reté, porque hacía el tratamiento pero no la dieta. Todo terminó antes del mediodía. Al chico lo llevamos caminando al helicóptero. Y recuerdo que antes de salir vimos pasar a un Harrier…”

López aporta su recuerdo: “Abrí la puerta de la cabina, me conecté el casco para comunicarme y le expliqué a Héctor lo que pasaba”, detalla. Luego abrió la puerta de carga y subieron. “Aceleré y salimos” repasa Molina. Ni el ensordecedor ruido del motor pudo tapar el silencio que -cuentan ambos aviadores- se produjo en la primera parte del vuelo rumbo a Puerto Argentino. “Teníamos sentimientos encontrados. Por un lado la tensión, el cansancio, la poca alimentación, la euforia que produce la adrenalina, y el hecho que todo el riesgo que tomamos no era por un compatriota. Pero eso no tapó, en definitiva, la satisfacción por evacuar a ese niño kelper, sin distinción de banderas en ese momento”, marca Molina.

Realizaron un camino parecido al de la ida. Sabían que el trayecto a transitar era angosto: de un lado estaban los buques ingleses; del otro, a sólo 6 kilómetros, el Monte Kent ya estaba ocupado por las tropas británicas. A los 10 minutos de volar, las cosas se complicaron: un PAC de dos Harrier los vigilaba desde arriba. “Iban muy alto. Vos ves que dejan la estela. Y cuando son dos y queda una sola, significa que uno de ellos dió la vuelta…”. Molina y López sintieron que los habían descubierto. “Roberto me dijo ‘mi teniente, está en giro hacia nosotros. Nos detectaron’. De inmediato fui al piso. Uno orbitaba sobre nosotros, y el otro nos buscaba”.

Molina localizó una enorme piedra y un lugar propicio para descender. En tierra, los helicópteros de combate son más difíciles de encontrar, según cuenta. López les hizo señas a los pasajeros que se quedaran quietos, y ambos bajaron con los FAL y dos cargadores cada uno para intentar derribar el avión.

El oficial recuerda la tensión del momento: “Empezamos a sentir la turbina, venía muy bajo y cada vez más cerca, y más cerca.... Pero en un momento el ruido se empezó a alejar. Después de pensarlo mucho, creo dos cosas: o no nos encontraron, o quizás creyeron que paramos y los estábamos esperando con un misil tierra aire. En fin, nos miramos y dijimos, sigamos. Subimos al helicóptero, regresamos por la costa y en 5 minutos estábamos en el helipuerto del hospital militar. Al chico ya lo estaban esperando para trasladarlo al hospital civil. Nosotros seguimos hasta la cancha de fútbol, nos bajamos. Y dijimos ‘misión cumplida’”.

Todavía faltaba la intervención del muchacho, de la que Rojas se encargó: ”Lo preparamos y a eso de las 20 ingresamos al quirófano. El anestesista era del ejército y el doctor Mario Lazar me ayudó en la cirugía. No duró mucho la operación. Estuvo 3 días de postoperatorio y le dimos el alta. Ya estaba bien. Recuerdo que el primer día que estuvo internado le regalé un camioncito. La cirugía de Allan Steen debe ser el único parte quirúrgico en español que hay en el hospital”.

Rojas y los médicos argentinos que se enrolaron como voluntarios no estuvieron mucho tiempo más en Malvinas. El 1 de junio, siguiendo las órdenes del capitán Hussey -que estaba a cargo de Salud en las islas-, todos los civiles embarcaron en el buque hospital Bahía Paraíso. En el camino -detalla el médico- se cruzaron con el Uganda, el barco hospital inglés, que trasbordó a heridos argentinos.

Rojas lllegó al continente el 2 de junio y volvió a trabajar al hospital Ferrer. Hoy tiene seis hijos y 8 nietos, se jubiló en el 2018 y estudia antropología mientras transcurre la pandemia lejos de Capital Federal. La guerra finalizó el 14 de junio. Pero Molina y López realizaron todavía un viaje más, ya con el Bell pintado de blanco, para buscar heridos. El 17, Molina fue trasladado al Bahía Paraíso y retornó al continente. Luego de dos días hizo lo propio López, que el domingo 20 de junio de 1982, día del padre, tocó la puerta de su casa a la 1.30 de la mañana y pudo reencontrarse con los suyos.

El suboficial dejó la fuerza al poco tiempo, desilusionado. Quiso entrar al Colegio Militar, pero por un esguince crónico -que se hizo en Malvinas- no lo aceptaron. Se casó con Catalina, tuvo tres hijos, una Pyme y hoy vive en Ramos Mejía, donde trabaja como administrativo en el Consejo Escolar. Molina, por su parte, siguió volando, llegó a Coronel y se retiró. Él también se casó y vive en la localidad de Las Rosas en el ayuntamiento de Madrid, España. Aunque visita seguido la Argentina, como en esta ocasión en que habló con Infobae.

El helicóptero, por su parte, quedó como botín de guerra en las islas. Luego lo llevaron a Inglaterra y hoy se exhibe en el Army Flying Museum en Middle Wallop, Hampshire.

Aquel niño y su rescate, era una historia más de las tantas que los dos aviadores atravesaron en Malvinas. El Dr. Rojas sí sabía quién era, y hasta había recibido una carta suya, pero Molina y López no. Para ellos, el paciente no tenía nombre y el rostro se les había perdido con los años. Hasta que una día, una charla casual les presentó el otro lado de la historia.

Cuenta López que “estaba en una formación en el Colegio Militar para el Día del Veterano de Malvinas. Y de espaldas a mí, un soldado contaba que estaba buscando a la tripulación que llevó a un chiquito al hospital. Le dije que éramos nosotros y me contó cómo se enteró: tenía una pequeña radio en Ezeiza y entrevistó al comandante de Gendarmería Alfredo Lo Balbo, que había viajado a Malvinas para escribir un libro y, no se cómo, lo contactó el muchacho, ya un hombre”.

En el libro de Lo Balbo, llamado Destino Atlántico Sur, Parte B: Relatos de Sanidad, el autor juntó el testimonio de Allan, el niño evacuado por Molina y López. Allí se narra la visión del chico desde sus 11 años. Vivía en Port Stanley y marchó con sus padres al establecimiento Brookfield durante el pleito: “A finales de mayo empecé a sentirme un poco enfermo y esa sensación empeoraba progresivamente. Creo que el verme tirado en el suelo en agonía convenció a mi mamá de que se trataba de algo muy grave. Luego de una conversación con la Dra. Alison Bleaney se reveló el diagnóstico: apendicitis. Al poco tiempo un helicóptero sanitario argentino llegó al establecimiento a recogerme junto a mi madre. A bordo venía el Dr. Oscar Rojas y el viaje hacia el hospital del pueblo lo hicimos bajo ataque de los Harriers. Esto último me lo ha confirmado mucha gente. Recuerdo que volamos muy bajo hacia el norte de las montañas de Long Island, por encima de la cresta detrás de la granja Murrell; y luego, a través de Gypsy Cove, arribamos al pueblo. Llegamos a lo que inicialmente iba a ser el nuevo edificio del albergue escolar, a mi parecer un hospital de campaña argentino en el extremo este de la pista de carreras. Después de una orden del Dr. Rojas nos fuimos hacia el campo de fútbol y desde allí en camilla directamente a la sala de operaciones del KEMH.”

“Recuerdo la noche de internación particularmente complicada por los bombardeos, y también por ver a un joven soldado argentino con pie de trinchera: no fue un espectáculo agradable. El Dr. Rojas me dio un pequeño autobús rojo como regalo antes de dejar el hospital el 3 de junio y nos alivió diciendo que todo iba a salir bien. Luego pasamos nuestros días junto a la familia Harris en la calle Fitzroy. Eran, sin duda, los días y las noches más largos que recuerdo, con poco que hacer durante el día y mucho de no poder dormir por la noche. Me gustaría expresar mi más sincero agradecimiento al Dr. Oscar Rojas, por los pequeños milagros que él ayudó a alcanzar ese día. Tenemos mucho que agradecerles a él y a su equipo médico a causa de sus acciones al igual que a los pilotos de los helicópteros”.